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Recolectora de poesias

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virgen loca ,fragmento

Soy esclava del Esposo infernal, aquel que perdió a las vírgenes locas.

Es ciertamente tal demonio. No es un espectro, no es un fantasma.

Pero a mí que he perdido la cordura, que estoy condenada y muerta

para el mundo, -¡no se me matará! ¡Como describiroslo!

Ni siquiera sé hablar. Estoy de luto, lloro, tengo miedo.

¡Un poco de frescor, Señor, si lo queréis por favor!

Soy viuda... -Era viuda... - pero sí, en otro tiempo, he sido muy seria,

¡ y no he nacido para convertirme en esqueleto!... -Él era casi un niño...

Sus misteriosas delicadezas me habían seducido. Olvidé todo mi deber

humano para seguirle. ¡Que vida! La verdadera vida está ausente.

No estamos en el mundo. Voy a donde él va, es preciso.

Y a menudo se encoleriza contra mí, pobre alma.

¡El demonio! Es un demonio, sabéis, no es un hombre!

ARTHUR RIMBAUD
 

sueƱo para el invierno


SUEÑO PARA EL INVIERNO

a ella...

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.

ARTHUR RIMBAUD: